Kneifen

Ich möchte mal was zu einem Körpergefühl sagen. Einem der schlimmsten: Jeanskneifen. Klingt auch schon scheiße. Unattraktiv, verkniffen, unsexy und angespannt. Und plötzlich permanent anwesend. Mich empört das so! Ich ziehe das Ding völlig unvoreingenommen an und dann das. Beim Hosenbeine hoch ziehen ist noch alles gut. Dann der Ruck über den Po - hier könnten schon die ersten Alarmglocken schrillen!!! Sofort meldet sich aber die Beruhigungstruppe zu Wort: "Ruhe bewahren. Das kommt dir jetzt nur so vor, weil Du in den letzten Tagen immer diese wahnsinnig weite Schlabberjeans anhattest." Oder: "Schätzchen! Wer eine Woche Röcke trägt, für den ist JEDE Jeans eine Zumutung!!" Und schließlich ist sie frisch gewaschen. Der Jeans wird bei dreißig Grad wohl jedes mal das Hirn raus gewaschen, so dass sie sich beim besten Willen nicht mehr an die Maße und Formen der Trägerin erinnern kann. Auch gut. Dehnt sich ja!! Hat ja auch Strechanteile, wenn ich mich richtig erinnere... Eine Fahrt auf dem Fahrrad und ein paar mal beherzt in die Knie gehen - dann hängt die wieder ganz locker auf den Hüften. Tut sie nicht. Sie hat ihren Strech Job scheinbar an den Nagel gehängt und sich statt dessen der Aufgabe verschrieben, ein permantentes Unwohlfühlen zu ermöglichen. Nicht laut - sie geht ja noch zu! Aber ununterbrochen und unnachgiebig. Und meistens von heute auf morgen. Ohne Vorankündigung. Das kotzt mich so an.

Dummbatz mit drei M

Das war mal eine Ikea Radiowerbung. Ich kann mich nicht an den Inhalt erinnern, aber ich habe es wahnsinnig gemocht und es war lustig und charmant. Sachdienliche Hinweise sind willkommen. Und gute Ratschläge, wie ich es vermeiden kann, mich immer wieder zu einem zu machen.

Oktoberkind

Ich habe von diesem Tag im Oktober mittlerweile eine ziemlich genaue Vorstellung. Zusammengeschustert aus Informationen, die auf Nachfrage jedes Jahr von meiner Mutter wieder erzählt werden. Ein schöner, klarer aber lausekalter Herbsttag. Sie trug ein graues Tweedkostüm. Ich stelle mir einen zarten, eleganten Stoff vor (Das Gegenteil von Tweed, quasi). Ein kurzer Rock - schließlich schreiben wir das Jahr 1968 - und sie war schlank (ist sie immer noch) und zart (ist sie auch noch) und schön (ist sie sowieso). Sie hat Rebhühner gebraten. Ich sehe sie in der Küche stehen und ihre langen Haare fallen in ihr Gesicht und über Ihre Schultern. In meinem Bild ist sie sogar sehr schlank. Was absurd ist. Denn der Tag, den wir hier sehen, ist der Tag meiner Geburt. Ich weiß nicht, ob die Rebhühner gegessen wurden. Ich weiß, dass Professor Kirchhoff dann noch gesagt hat, dass das noch dauert und ich ein Sonntagskind werde und er wieder nach Hause fährt. Und er, Zuhause angekommen, den Mantel gar nicht mehr auszuziehen brauchte.

Und dann kamen die Geburtstage, an die ich mich alleine erinnern kann. Geprägt, von zwei besonders starken
Sinneseindrücken. Geruch: Apfelkuchen "sehr fein" aus dem großen Doktor Oetker Kochbuch. Klang: Vivaldis Vier Jahreszeiten: Der Herbst. Bei meiner Schwester: Winter. Bei meinem Bruder: Herbst. Bei meiner Mutter: Winter. Ich bin mir nicht sicher, ob die anderen beiden Jahreszeiten bei uns überhaupt jemals zu Abspielung kamen? In den Jahren, in denen ich in anderen Städten gelebt habe, hat meine Mutter mir den Herbst manchmal durch das Telefon vorgespielt. Oder ich habe es mir tapfer selbst vorgespielt. Da hat mir dann das Heimweh das Herz zerrissen.

In den letzten Jahren sind oft viele Tränen geflossen, an diesem Tag. Weil ich nicht verstanden habe, warum mir diese Rituale nicht weiter geschenkt werden. Ich nicht bereit war, anderen Ritualen eine Chance zu geben.

Dieses Jahr wird alles anders. Weil auch alles anders gekommen ist. Ich breche meine Regeln und lade Leute ein und feiere meinen Geburtstag. Ich werde Gorilla Bisquits und ABBA und Jaque Brell hören. Schokoladentarte backen und Champagner trinken. Ich werde bestimmt weinen weil alles so anders geworden ist als ich es mir vorgestellt habe. Und weil ich ergriffen sein werde, weil Menschen meiner Einladung gefolgt sind und wegen mir da sind.

Mädchenitaliener

Der Laden ist direkt am Kanal. Man sitzt unter alten Kastanien und die italienischen Punkrocker (naja, auch in die Jahre gekommen) sind zu allen angeblich immer ziemlich rotzig und unfreundlich. In regelmäßigen Abständen wird von tief gekränkten Gastro-Kritikern in den Berliner Stadtmagazinen gewettert, dass die beste Pizza der Welt trotzdem auch nicht diese garstigen und arroganten Kellner rechtfertigt. Aber es gibt ein kleines gallisches Dorf, das mit viel Liebe und Charme und Trinkfestigkeit und fürstlichen Trinkgeldern ihre Herzen erobert hat: Laxenhausen. Voller Neid und Ehrfurcht sehen erniedrigte Gäste an Nachbartischen mir beim gut behandelt werden zu.
Einzige Ausnahme: Männliche Begleitung. Da ist der Italiener dann doch auch nur Italiener. Punkrock hin oder her. Dann gibts auch für mich kein Küsschen und nicht den lieblichen, sondern den räudigen Grappa. Da hält er Distanz zum vermeindlichen Hirschen an meiner Seite.
Lustigerweise hat das wiederum zur Folge, dass ich da auch gar nicht mehr mit jungen Hirschen hin gehen will. Jedes Flirten oder Schäkern bleibt im Halse stecken und fühlt sich an wie ein kleiner Verrat. Oder wie Knutschen vor den Eltern. Deshalb gibt es dort nur noch Mädchen-Abende. Die aber auch amtlich. Dann sind wir italienische Prinzessinnen. Für einen Abend.

Tränendes Herz

Die Wahrheit ist, wie so oft, einfach und banal: Ich bin verliebt. Er aber nicht in mich. Und das weiß ICH auch schon länger. Millionen von Menschen sind schon daran gescheitert, dieses Missverhältnis ignorieren zu wollen. Das funktioniert nicht und das weiß ja eigentlich auch jedes Kind. Aber die Verlockung ist dann doch zu groß, es doch zu versuchen. Tja und was wir auch wissen - sobald "echte Gefühle" im Spiel sind, wird es unübersichtlich und bescheuert. Es ist sicher lebhaft vorstellbar, dass ich DIESEN Text wirklich gerne vermieden hätte.
Mein Herz tut weh.

Ich weiß nicht, wie man die Liebe macht

Wie ich weiss, "macht" man die Liebe nicht.
Sie weint bei einem Wachslicht im Dach.
Ach, sie waechst im Lichten, im Winde bei
Nacht. Sie wacht im weichen Bilde, im Eis
des Niemals, im Bitten: wache, wie ich. Ich
weiss, wie ich macht man die Liebe nicht.

Unica Zürn

Karstadt Hermannplatz - ein Kammerspiel

" Dennis! sseigste der jungen Dame ma schnell kleene Hanteln?!"
Ich: "Aber echt schnell, Dennis!"
Dennis zeigt Hanteln, erklärt Vor- und Nachteile, ich muss beweisen, dass ich eine Zweikilohantel eine Minute am ausgestreckten Arm halten kann. Interessierte Mitkäuferinnen gesellen sich zu Dennis und mir. Die Gruppe beschließt, dass ich jetzt auch noch mal die Fuß- UND die Handgelenkgewichte anziehen soll. Wir erörtern, ob es Sinn macht, die Teile beim Joggen zu tragen. Ich behaupte, beim Walken ja, beim Joggen nein. Dennis winkt ab. Mitkäuferin fragt, ob DAS funktioniert, wenn sie die beim Spazierengehen trägt. Der Beitrag wird von Dennis ignoriert. Dennis hält, ich schlüpfe rein. Dennis: "welscher Muskel solls denn sein?" Ich: "alle am Arm." Dennis starrt auf meine Arme und gibt mir einen versteckten Klaps auf den Oberschenkel. "Der hier hinten, wa?" Jibts och ne jute Übung nur mit Stuhl und ohne Hantel." Ich: "Mach vor". Dennis turnt nun zwischen den Regalen, die Mitkäuferin klatscht begeistert im Takt. Ich verlange von ihr, dass sie jetzt wenigstens die 1Kilohanteln eine Minute ausgestreckt halten soll. Schließlich haben Dennis und ich auch schon was vorgeturnt. Dennis nennt mir noch den Fachbegriff der Übung (vergessen) ist jetzt aber etwas atemlos. Wir entscheiden uns für die Zweikilohanteln für mich, Dennis ist zuversichtlich. Mitkäuferin hat sich verdrückt OHNE ihre Übung zu machen. Dennis gibt mir den Karton. Ich: "Uff, ist ja auch schon blöd zum nach Hause tragen." Dennis: "Ick kannse Dir ooch nach Hause bringen, denn sseig ich Dir noch mehr Übungen..." Ich ab.